эссе

Когда же эта тряска кончится?
-Наверное, опаздывает, поэтому и гонит так,- предположил чей-то разбитый нервной скоростью, голос. Вроде женщина. Хотя, все находящиеся в вагоне превратились для него в бесполый гул. Иногда вылетала из него одна или две резких оборванных фразы, как сейчас- про скорость поезда. И когда это случалось, он резко вскидывал голову. Так резко, что затылок болезненно щемило. Недоверчиво щурился, пытался восстановить картину происходящего.
А, поезд. Рельсы. Пьяная пляска проводов и деревьев за окном.
Он же в пути. Куда?

Мне иногда наша жизнь напоминает движение в метро. Все куда-то двигаются  в закрытом пространстве. О чем-то шумят, что-то обсуждают, но в общем гуле ничего не разобрать. Объединяет только одно- равнодушие. У каждого своя намеченная дорога. Редко кто садится на любой станции и едет просто так, до куда-нибудь. Нет, все четко знают, куда им надо, сколько времени займет дорога, и смотрят только вперед.